La tarde va cayendo en su gris

La tarde va cayendo en su gris
y uno que otro disparo de fusil o revólver
recuerda que estás en tu país de muertos.

Alguien volverá a llamar esta tarde,
alguien sin esperanza.

Que la tarde muera como mueres hoy
en el silencio del primer día de un año
como tantos otros del pasado.

No comprendiste las palabras
aquellos que conocieron la locura
jamás crecieron en brazos de los dioses
jamas cantaron contra el infinito.

Harold Alvarado Tenorio